caderno das memórias coloniais

Finalmente, apresento esta entrada sobre o Caderno das Memórias Coloniais de Isabela Figueiredo, que é ainda a autora de dois blogues, o concluído Mundo Perfeito e o actual Novo Mundo, ambos de enorme qualidade (e humor).
Ao saber do primeiro aniversário do Caderno, tive de ultimar esta entrada muito ligeira que esteve a marinar há, pelo menos, uns dez meses - quando terminei a sua leitura. Devo dizer que há muito que não era assim tocado, além de que me despertou a vontade de voltar depressa à literatura autobiográfica. Aliás, respondendo à dedicatória que me escreveu: apreciei demasiado a leitura.
Se não conhecem o livro ou a voz doce da autora, descubram-na nas entrevistas e nos excertos do Caderno apresentados abaixo. Perceberão que, facilmente, se passa da ironia à denúncia, do amor ao ódio e ao choque. Um livro muito humano, basicamente.

1 »» Leitura de um excerto do Caderno pela voz da autora

2 »» Outro excerto em .pdf

3 »» Outro excerto também lido pela Isabela Figueiredo

4 »» Mais outro excerto pela voz da autora:

»» Entrevista dada a Luís Caetano [03-04-2010] »»

»» Entrevista dada a Carlos Vaz Marques [20-01-2010] »»

»» A propósito dos lançamentos do Caderno, por Eduardo Pitta, Ana Luísa Amaral e Margarida Calafate Ribeiro.

palavras que nos salvam : Eduarda Chiote

CEGA TRAGICIDADE

Hoje possuí-te o corpo
que te havia
abandonado. Estavas branco,
acabado de morrer
cegamente.
Só a mim cabia o cobrir-te a nudez
com a toalha de banho
ou o abandonar-te
no quarto do hotel,
chamando o porteiro de
urgência.
Ainda há pouco,
tomado de contracções, o teu pénis enrijecera,
e, para meu espanto,
ejaculara sozinho
e atónito.
Lasso, pendera para o lado esquerdo,
tombando
sob a tua virilha: um pequeno animal
dócil.
Toquei-o leve.
Reagiu, enfastiado.
Sustentava-o ainda uma tristeza
terrena: o resto de um cheiro
bom. A sémen.
Bebi-to, debruçada sobre
o que atravessara essa deliciosa
ferida, interrogando-a: - Então… és tu, prazer
amado, o fim de um homem?
A alma não dava, nele, o mínimo sinal
de recusa.
Colhi-a em minha boca.
E foi nesse instante que me apercebi
de que o nosso exílio
não seria nunca definitivo.
Debrucei-me sobre o recorte dos teus lábios
e aspirei neles o sopro da minha
própria fala.
Queimava.
O teu corpo era agora o meu
– uma frieza como jamais havia sentido, definindo
as dês(razões) do meu copular
a morte.

Eduarda Chiote
in Não me Morras »» Lisboa »» & etc. »» 2004 »» pp. 24-25

'separata gratuita'

Mário Viegas lê «Separata Gratuita» de Mário Henrique Leiria

acordo ortográfico

Já aqui pus um texto eloquente de Teixeira de Pascaes sobre ortografia. Depois, ocorreu-me uma pergunta: o nome Luís António Verney alguma vez passou sob as vossas vistas? Conhecem-no? Sabem que foi o mais ilustre dos estrangeirados portugueses, certo? E conhecem a sua obra prima? O Verdadeiro Método de Estudar?

Pois bem, dêem uma vista de olhos e horrorizem-se: «omens», «oje», «avendo»… Enfim, podem argumentar que não havia acordo ortográfico, que nem sequer se pensava nisso. Claro que não, não havia necessidade para tanto, mas constatem mesmo assim como Verney se preocupa com a ortografia. Confesso: eu gostei mesmo foi da passagem marcada na imagem acima, em que se refere ao "c" mudo. Cito: “porque Ato, é mui boa palavra, e todos a-intendem.” Nem mais. Não é um mimo? Uma delícia. Uma preciosidade. Podem ler O Verdadeiro Método... no Google Books ou na Biblioteca Nacional Digital.

Já agora, se precisarem de uma ferramenta que verifique os textos segundo a ortografia de 1990, têm o Lince («ferramenta de apoio à implementação do Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa que converte o conteúdo de ficheiros de texto para a grafia neste momento a ser introduzida em vários países do espaço da CPLP. Suporta vários formatos e permite converter em simultâneo um número elevado de ficheiros de qualquer dimensão. Pode ficar a saber mais acerca do Lince na página de apresentação detalhada»).

pintar o amor

«Tu não vês que Amor / se pinta despido?»

Luís Vaz de Camões

outro dia

Brian Eno, Just another day

Quando ele terminou, as mãos dela já não estavam frias, as suas ardiam, por isso foi que as mãos se deram às mãos e não se estranharam. Passava muito da uma hora da madrugada quando o violoncelista perguntou, Quer que chame um táxi para a levar ao hotel, e a mulher respondeu, Não, ficarei contigo, e ofereceu-lhe a boca. Entraram no quarto, despiram-se e o que estava escrito que aconteceria, aconteceu enfim, e outra vez, e outra ainda. Ele adormeceu, ela não. Então ela, a morte, levantou-se, abriu a bolsa que tinha deixado na sala e retirou a carta de cor violeta. Olhou em redor como se estivesse à procura de um lugar onde a pudesse deixar, sobre o piano, metida entre as cordas do violoncelo, ou então no próprio quarto, debaixo da almofada em que a cabeça do homem descansava. Não o fez. Saiu para a cozinha, acendeu um fósforo, um fósforo humilde, ela que poderia desfazer o papel com o olhar, reduzi-lo a uma impalpável poeira, ela que poderia pegar-lhe fogo só com o contacto dos dedos, e era um simples fósforo, o fósforo comum, o fósforo de todos os dias, que fazia arder a carta da morte, essa que só a morte podia destruir. Não ficaram cinzas. A morte voltou para a cama, abraçou-se ao homem e, sem compreender o que lhe estava a suceder, ela que nunca dormia, sentiu que o sono lhe fazia descair suavemente as pálpebras. No dia seguinte ninguém morreu.

José Saramago, As Intermitências da Morte, pp. 213-214

o menestrel

Assim deveríamos crescer: um dia atrás de outro e com O Menestrel (cf. dicionário), atribuído a Shakespeare, como livro de cabeceira. É sobre a vida: o que ganhamos, o que perdemos, como crescemos. Para (re)ouvir e (re)ler com calma.

O MENESTREL

Um dia você aprende que...

Depois de algum tempo você aprende a diferença,
a subtil diferença, entre dar a mão e acorrentar uma alma.

E você aprende que amar não significa apoiar-se,
e que companhia nem sempre significa segurança.

E começa a aprender que beijos não são contratos
e presentes não são promessas.

E começa a aceitar as suas derrotas com a cabeça erguida
e olhos adiante, com a graça de um adulto
e não com a tristeza de uma criança.

E aprende a construir todas as suas estradas no hoje,
porque o terreno do amanhã é incerto demais para os planos,
e o futuro tem o costume de cair em meio ao vão.

Depois de um tempo você aprende que o sol queima
se ficar exposto por muito tempo.

E aprende que não importa o quanto você se importe,
algumas pessoas simplesmente não se importam...

E aceita que não importa quão boa seja uma pessoa,
ela vai feri-lo de vez em quando e você precisa perdoá-la por isso.

Aprende que falar pode aliviar dores emocionais.

Descobre que se leva anos para se construir confiança
e apenas segundos para destruí-la,
e que você pode fazer coisas em um instante,
das quais se arrependerá pelo resto da vida.

Aprende que verdadeiras amizades continuam a crescer
mesmo a longas distâncias.

E o que importa não é o que você tem na vida,
mas quem você é na vida.

E que bons amigos são a família que nos permitiram escolher.

Aprende que não temos que mudar de amigos
se compreendemos que os amigos mudam,
percebe que seu melhor amigo e você podem fazer qualquer coisa,
ou nada, e terem bons momentos juntos.

Descobre que as pessoas com quem você mais se importa na vida
são tomadas de você muito depressa,
por isso sempre devemos deixar as pessoas que amamos
com palavras amorosas, pode ser a última vez que as vejamos.

Aprende que as circunstâncias e os ambientes têm influência sobre nós,
mas nós somos responsáveis por nós mesmos.

Começa a aprender que não se deve comparar com os outros,
mas com o melhor que você mesmo pode ser.

Descobre que se leva muito tempo para se tornar a pessoa que quer ser,
e que o tempo é curto.

Aprende que não importa onde já chegou, mas onde está indo,
mas se você não sabe para onde está indo,
qualquer lugar serve.

Aprende que, ou você controla seus actos ou eles o controlarão,
e que ser flexível não significa ser fraco ou não ter personalidade,
pois não importa quão delicada e frágil seja uma situação,
sempre existem dois lados.

Aprende que heróis são pessoas que fizeram o que era necessário fazer,
enfrentando as consequências.

Aprende que paciência requer muita prática.

Descobre que algumas vezes a pessoa que você espera que o chute
quando você cai é uma das poucas que o ajudam a levantar-se.

Aprende que maturidade tem mais a ver com os tipos de experiência
que se teve e o que você aprendeu com elas
do que com quantos aniversários você celebrou.

Aprende que há mais dos seus pais em você do que você supunha.

Aprende que nunca se deve dizer a uma criança que sonhos são bobagens,
poucas coisas são tão humilhantes
e seria uma tragédia se ela acreditasse nisso.

Aprende que quando está com raiva tem o direito de estar com raiva,
mas isso não lhe dá o direito de ser cruel.

Descobre que só porque alguém não o ama do jeito que você quer
que ame, não significa que esse alguém não o ama,
pois existem pessoas que nos amam,
mas simplesmente não sabem como demonstrar isso.

Aprende que nem sempre é suficiente ser perdoado por alguém,
algumas vezes você tem que aprender a perdoar-se a si mesmo.

Aprende que com a mesma severidade com que julga,
você será em algum momento condenado.

Aprende que não importa em quantos pedaços seu coração foi partido,
o mundo não pára para que você o conserte.

Aprende que o tempo não é algo que possa voltar para trás.

Portanto, plante o seu jardim e decore a sua alma,
ao invés de esperar que alguém lhe traga flores.

E você aprende que realmente pode suportar...
que realmente é forte, e que pode ir muito mais
longe depois de pensar que não se pode mais.

E que realmente a vida tem valor
e que você tem valor diante da vida!

As nossas dúvidas são traidoras e fazem-nos perder o bem
que poderíamos conquistar, se não fosse o medo de tentar.

William Shakespeare

«Gosto de...» de Hilda Hilst

A propósito do filme Do Começo ao Fim que vimos no Queer, continuamos pelo Brasil com literatura boa e despudorada: Hilda Hilst.

II

«Chama-se Alberto. Chamo-o de Albert à cause do meu querido Camus. O único. É belo igual a ele. (...) Perdoa-me, Cordélia, mas a não ser tu, minha irmã e tão bela, não tive um nítido e premente desejo por mulher alguma. Mas sempre gosto de ser chupado. Então às vezes seduzo algumas de beiçolinha revirada. Mas o falo na rosa, nas mulheres, só in extremis. (...) Gosto de corpos duros, esguios, de nádegas iguais àqueles gomos ainda verdes, grudados tenazmente à sua envoltura. (...) Gosto de cu de homem, cus viris, uns pêlos negros ou aloirados à volta, um contrair-se, um fechar-se cheio de opinião. E as mulheres com seus gemidos e suas falações e grandes cus vermelhuscos não me atraem. (...) Bunda de mulher deve dar bons bifes no caso de desastre na neve. (...)»

Hilda Hilst (1930-2004), Cartas de um Sedutor, Porto: Campo das Letras, 2004

perfeição

«A perfeição é atingida,
não quando nada mais há a acrescentar,
mas quando nada mais há para tirar.»
Antoine de Saint-Exupéry

rápido ou longe?

Na mesma linha, retomando as perguntas de 2007:

« Se queres ir rápido, vai sozinho. Se queres ir longe, vai acompanhado. » Provérbio Africano

dar o nó

O Jorge e o Eduardo, depois de 38 anos juntos (a data na última foto dá conta do dia em que se conheceram), casaram. Caso para acrescentar «finalmente» (cf. este link + este).
Apetece-nos dizer que os homens quando nascem (também) é para casarem. As mulheres também. Tod@s. Quando quiserem e se quiserem.
Foi uma honra partilhar o momento com familiares e amigos.
Obviamente, desejamos aos recém-casados as maiores felicidades e, claro, o estrito cumprimento dos cinco deveres conjugais (respeito, fidelidade, coabitação, cooperação e assistência)...

Antes das fotos que confirmam os momentos mágicos, um antigo e irónico dístico do poeta:

Temos que baste: a pátria à janela
e a vontade na cama.

Eduardo Pitta »» Poesia Escolhida »» p. 128 [ mais ]

palavras

Dustin O'Halloran, Opus 23 (animação de Marco Morandi)

GABRIELA CANAVILHAS

DISCURSO NA CERIMÓNIA DE HOMENAGEM - 20-06-2010

(...) Era uma vez um homem, que quando morreu, partiram 2 pessoas: saiu ele, de mão dada com a criança que foi – tal como o próprio José Saramago previu, nas suas próprias palavras.
Era uma vez e tantas outras vezes, o respeito à terra e aos homens, a luta contra as injustiças, a defesa dos direitos humanos, a denúncia contra a guerra do Iraque ou contra a ocupação palestiniana, as causas dos Sem Terra, do movimento anti-globalizante, da preservação do ambiente, ou do anti-clericalismo desassombrado.
Estas e tantas outras, foram as histórias com que o ateu místico, religioso laico, interrogador de Deus e dos homens, José Saramago, “comunista hormonal” nas suas palavras, questionou Portugal e o mundo incessantemente, directa ou metaforicamente.
A liberdade do pensamento define o criador: Saramago foi voz lúcida, inconformada, firme, insubmissa na luta contra a desigualdade entre os homens – esta sim “a verdadeira miséria”, dizia.
(...) Fiel ao seu compromisso com a consciência, usou a escrita para uma reflexão sobre as grandes causas da humanidade, edificando uma obra coerente, ousada, sólida, moldada pela ética, visando, sempre, a dignificação do Homem.
E fê-lo por vezes subvertendo normas - quer de narrativa (o seu estilo é inconfundível, nas suas frases longas e de pontuação singular), quer enfrentando dogmas - não tinha fé em Deus (mas certamente Deus teve fé nele). (...)

JOSÉ LUIS RODRÍGUEZ ZAPATERO
EL PAÍS - 19-06-2010

Tu abuelo, nos contaste, intuyendo el final de su existencia en la Tierra, fue diciendo adiós a los amigos, a su familia, a la naturaleza, porque quería estar lúcido y presente cuando la muerte llegara. Por eso, se abrazaba a los árboles que guardaban las páginas escritas de su vida.
Me llega la triste noticia de tu muerte y te evoco, el verano pasado, en la biblioteca de tu casa de Lanzarote. Vuelves a ser el perfecto anfitrión, el hombre cortés, inteligente, generoso, al que le gusta compartir la amistad. Me honra ser tu invitado. Pilar, tu compañera, tu cómplice, parece señalar en silencio a todos y cada uno de tus personajes en ti: al Ricardo Reis que se compadece de la soledad de los poetas y ayuda a no temer la memoria, a los inventores de artefactos angélicos que quieren enseñar a los seres humanos a volar "aunque les cueste la vida", a aquel alfarero que libra a los esclavos de una nueva caverna porque se niega a aceptar ciertas cegueras que imponen desigualdad y dolor.
Tú, que has sido también todos los nombres, no terminas aquí. 2010 es ya, para siempre, el año de la muerte de José Saramago, pero tus libros forman un maravilloso bosque de dignidad. Y yo me abrazo al árbol para mantener tu memoria.

MARIANO RAJOY
EL PAÍS - 19-06-2010

Con José Saramago desaparece un novelista enérgico, comprometido con la fuerza de la palabra. Sus libros son testimonio de ello. Intensos, arrebatados, desvelan la precisión visionaria de quien escribía desde dentro, invocando una pasión íntima que surgía de la imaginación, pero que no renunciaba a tener los pies en la tierra, palpando sus contradicciones y sus injusticias. Sé que no compartíamos el mismo horizonte político. Él creía en unos ideales que no son los míos, pero eso no impide que aprecie en su obra la convicción compartida de que la dignidad del hombre, más allá de las diferencias, siempre cuenta. Sus personajes mostraban esta forma de pensar. En ellos latía un aliento pesimista que dejaba abierta una puerta a la esperanza, a la espera de que el lector sacara sus propias conclusiones acerca de su conducta: de lo que hacía con su vida y de cómo lo hacía. El año de la muerte de Ricardo Reis, Memorial del convento o Ensayo sobre la ceguera son ejemplos de este proceder literario. Saramago fue uno de los grandes escritores del siglo XX y un gran amigo de España. El reconocimiento internacional que mereció su obra fue, también, un homenaje esperado al portugués: una lengua portentosa, bella y fértil desde sus orígenes; una lengua próxima, íntima, hermana, como el pueblo que la habla y que siente a través de ella.

DUARTE PIO
EXPRESSO - 19-06-2010

Falando em Viseu, na sessão de encerramento do XVI Congresso da Causa Real, sem nunca referir o nome de José Saramago, Duarte Pio, disse ser "simbólico que o país neste momento esteja a homenagear como um grande herói nacional um homem que é contra Portugal, que quis que Portugal deixasse de existir como país, que tem um certo ódio até à nossa raiz e que esse seja considerado o símbolo atual do nosso regime".

MANUEL ANTÓNIO PINA
JN- 21-06-2010

O oficioso "Osservatore romano", que o Vaticano costuma usar para atirar pedras escondendo a mão, achou que a morte de Saramago seria boa altura para o apedrejar, tanto mais que, agora, ele já não pode defender-se. O apedrejador de serviço meteu, por isso, mãos à vaticana obra e, mesmo não percebendo por que motivo terá Deus deixado Saramago viver até à "respeitável idade de 87 anos" e andar por aí a exibir uma "crença obstinada" não nos dogmas da Igreja mas nos do materialismo histórico, condenou-o às chamas do Inferno (infelizmente a Igreja já não tem poder para condenar gente como Saramago à fogueira na Terra). Também Cavaco tem queixas de Saramago mas, no seu caso, só protocolares pois, ao contrário do Vaticano, Cavaco não é rancoroso. Saramago não teve, de facto, o cuidado de acertar a data da morte com a agenda da Presidência, o que impediu o presidente de ir ao funeral. Saramago devia saber que Cavaco "gosta de cumprir promessas" e que prometera "à família que no dia 17 partiria com eles para a ilha de S. Miguel". Ora regras de concordância gramatical podem interromper-se, férias não.

para a Lara

As aulas vão chegando ao fim. Pelo menos algumas. Mas continuo ainda sem tempo para deambular por aqui. Esta entrada é, então, e sem grandes explicações, para a Lara. Poderia dedicar-lhe Lispector, ou Colasanti, ou Viviane Mosé. Ou outra qualquer grande mulher escritora. Eis que não resisti a mais um poema da enérgica Viviane Mosé, desta vez trata-se da "Receita para arrancar poemas presos" em duas versões ao vivo. Não sei se já tinha dito, mas esta entrada é para a Lara por hoje simplesmente me ter feito sorrir mais do que é habitual.

“Receita para arrancar poemas presos”

A maioria das doenças que as pessoas têm
São poemas presos,
Abcessos, tumores, nódulos, pedras são palavras calcificadas,
São poemas sem vazão,
Mesmo cravos pretos, espinhas, cabelo encravado,
Prisão de ventre poderia um dia ter sido poema.
Mas não.
Pessoas às vezes adoecem da razão
De gostar de palavra presa.
Palavra boa é palavra líquida
Escorrendo em estado de lágrima.

Lágrima é dor derretida.
Dor endurecida é tumor.
Lágrima é alegria derretida.
Alegria endurecida é tumor.
Lágrima é raiva derretida.
Raiva endurecida é tumor.
Lágrima é pessoa derretida.
Pessoa endurecida é tumor.
Tempo endurecido é tumor.
Tempo derretido é poema.

Você pode arrancar poemas com pinças,
Buchas vegetais, óleos medicinais.
Com as pontas dos dedos, com as unhas.
Você pode arrancar poemas com banhos
De imersão, com o pente, com uma agulha.
Com pomada basilicão.
Alicate de cutículas.
Com massagens e hidratação.
Mas não use bisturi quase nunca.
Em caso de poemas difíceis use a dança.
A dança é uma forma de amolecer os poemas,
Endurecidos do corpo.
Uma forma de soltá-los,
Das dobras dos dedos dos pés, das vértebras.
Dos punhos, das axilas, do quadril.
São os poema cóccix, os poemas virilha.
Os poema olho, os poema peito.
Os poema sexo, os poema cílio.

Atualmente ando gostando de pensamento chão.
Pensamento chão é poema que nasce do pé.
É poema de pé no chão.
Poema de pé no chão é poema de gente normal,
Gente simples,
Gente de Espírito Santo.

Eu venho do Espírito Santo
Eu sou do Espírito Santo
Trago a vitória do Espírito Santo
Santo é um espírito capaz de operar milagres
Sobre si mesmo.

9

Mais ou menos infelizes da vida, cada um seguia o seu destino.

No entanto, todavia, contudo, naquela sexta-feira, dia 4 de Maio de há nove anos, eu e o Zé haveríamos de cruzar os nossos caminhos e de acertar agulhas para passarmos a avançar lado a lado.

Pode parecer que foi há muito tempo ou que foi muito difícil... Quando, afinal, é como se tivesse sido apenas ontem e tem sido duma simplicidade absolutamente desarmante. Mais: a relação tem-se conjugado com a mesma naturalidade com que respiramos e envelhecemos.

ɤᴥɤ

[2 poemas de e. e. cummings]

# 1

i carry your heart with me	eu levo o teu coração comigo
i carry your heart with me(i carry it in	eu levo o teu coração comigo (eu levo-o no
my heart)i am never without it(anywhere	meu coração) eu nunca estou sem ele (a qualquer lugar
i go you go,my dear; and whatever is done	que eu vá, meu bem, e o que que quer que seja feito
by only me is your doing,my darling)	só por mim é obra tua, meu amor)
i fear	eu temo
no fate(for you are my fate,my sweet)i want	nenhum destino (pois tu és o meu destino, meu doce) eu quero
no world(for beautiful you are my world,my true)	nenhum mundo (pois belo és tu meu mundo, a minha verdade)
and it's you are whatever a moon has always meant	e és tu que és o que quer que seja o que a lua signifique
and whatever a sun will always sing is you	e tudo o que um sol sempre cantará és tu
here is the deepest secret nobody knows	aqui está o mais profundo segredo que ninguém sabe
(here is the root of the root and the bud of the bud	(aqui está a raiz da raiz e o botão do botão
and the sky of the sky of a tree called life;which grows	e o céu do céu de uma árvore chamada vida, que cresce
higher than the soul can hope or mind can hide)	mais alto do que a alma possa esperar ou a mente possa esconder)
and this is the wonder that's keeping the stars apart	e esta é a maravilha que mantém as estrelas separadas
i carry your heart(i carry it in my heart)	eu levo o teu coração (eu levo-o no meu coração)
e. e. cummings	[baseei-me na tradução de Regina Werneck]

# 2

Poema de e. e. cummings dito por Ana Carolina

25 de Abril

Esta é a madrugada que eu esperava

O dia inicial inteiro e limpo
Onde emergimos da noite e do silêncio
E livres habitamos a substância do tempo

Sophia de Mello Breyner Andresen

Maria Helena Vieira da Silva, A poesia está na rua: 25 de Abril de 1974

e quem escreve assim, não /

«O ANALFABETO POLÍTICO»

O pior analfabeto
É o analfabeto político,
Ele não ouve, não fala,
Nem participa dos acontecimentos políticos.
Ele não sabe o custo da vida,
O preço do feijão, do peixe, da farinha,
Do aluguer, do sapato e do remédio
Dependem das decisões políticas.

O analfabeto político
É tão burro que se orgulha
E estufa o peito dizendo
Que odeia a política.

Não sabe o imbecil que
da sua ignorância política
Nasce a prostituta, o menor abandonado,
E o pior de todos os bandidos,
Que é o político vigarista,
Pilantra, corrupto e lacaio
Das empresas nacionais e multinacionais.

Bertold Brecht

última ceia

Provavelmente, já não se lembram... ou lembrar-se-ão. Pois bem, guardar recortes dá nisto: encontrei um recorte da revista Já, de 1996, com a versão original da rábula que esteve para ser censurada e que tanto sururu na altura provocou. Transcrevo o recorte com o texto de Nuno Artur Silva e Nuno Markl.

*****

«A versão original»

«A Última Ceia, antes de qualquer rasura, é esta. A rábula, escrita por Nuno Artur Silva e Nuno Markl, foi para o ar em 28 de Outubro de 1994, na Rádio Comercial.

Olá, bem-vindos a mais uma emissão de O Repórter não Estava Lá, um programa em que recriámos, em exclusivo para si, os acontecimentos que marcaram a História da Humanidade, mas que nem as câmaras nem os microfones puderam captar.

Ouça no episódio de hoje, A Última Ceia. Saiba tudo sobre as últimas horas do jovem da Nazaré que mudou o mundo. O que terá acontecido realmente naquela noite fatídica em que Jota Cê saiu com os amigos pela última vez? De que falaram? O que comeram? Quem pagou a conta? Por que é que uns foram convidados, e outros não? Tudo isto e muito mais em O Repórter não Estava Lá.

Atenção, o que vão ouvir é uma reconstituição feita por estudiosos conceituados, à luz das mais recentes descobertas sobre os acontecimentos que rodearam A Última Ceia. O que vão ouvir é uma simulação. Jerusalém, ano zero, quinta-feira, oito da noite, à porta do restaurante O Prepúcio. Como é que seria se o nosso repórter estivesse lá?

Repórter Olá, boa noite. Estamos aqui à porta do restaurante onde vai decorrer a Última Ceia. Os primeiros convivas já começaram a chegar e o próprio Jota Cê acaba de entrar, acenando para a multidão que o aguardava entusiasticamente. Estou a ver ali judas Iscariotes a aproximar-se. Vou tentar chegar à fala com ele...

Judas, boa noite! Bem-disposto? Não quer comentar os rumores segundo os quais judas estaria envolvido numa conspiração para denunciar Jota Cê aos romanos?

Judas Eu não quero prestar declarações. Depois do jantar darei uma conferência de imprensa.

Repórter Mas, judas...

(bump)

Repórter Humph!... Repórter impedido de prosseguir o seu trabalho. Bem, e parece que vem aí o apóstolo Pedro. Pedro, confirma-se que está a pensar deixar a pesca e dedicar-se em full-time ao apostolado?

, Pedro Não sei, é uma coisa que temos que ver. O apostolado é uma nova profissão, com um mercado para explorar, mas com os seus riscos. Nada nos diz que esta religião veio para ficar. Mas, se a coisa correr mal e a gente tiver que fechar a loja, olhe – o melhor que tenho a fazer é dedicar-me à pesca... outra vez.

Repórter É verdade que o senhor tem o apoio das bases para suceder a jota Cê na direcção do movimento?

Pedro Bom, não sei do que é que a menina está a falar. O Jota Cê é fundamental. Longe de mim pensar numa sucessão, precisamente agora que o movimento está em plena expansão. Ele é que é o nosso líder indiscutível Ele é que é o homem do leme.

Repórter Bem, mas vamos lá dentro agora, ver o que é que se está a passar...

Criado Então o que é que vai ser?

JC Carne de porco à alentejana para todos.

Paulo Ó Jota Cê, mas nós somos judeus. Não podemos...

JC Ah, é verdade... Então podem vir só as amêijoas, para primeiro prato. Depois vem o borrego.

Paulo Eh pá, já viram que somos treze? Isto é mau agoiro. Quem é que falta?

João É o Eusébio.

Paulo É sempre o mesmo - diz que vem, mas nunca aparece. É um corte, é o que é.

JC Que se lixe... Isto a vida são dois dias. E, no meu caso, talvez menos.

Repórter Foram as palavras sábias de Jota Cê. E as amêijoas estão já a chegar.

(barulho de talheres)

Judas Então isto é que é uma dose? Eh pá. Ó Jota Cê, multiplica lá aqui as amêijoas!

JC Estás parvo? Isso não é pão nem peixe... Com amêijoas não sei. Julgas que eu sou o David Copperfield?

Judas Eh pá, se era para isso, tínhamos mandado vir os carapaus.

JC Ah, só uma coisa antes de começarem a comer - este é o meu corpo, este é o meu sangue.

Judas Eh pá, agora à mesa, não. Está o pessoal a comer...

Repórter O jantar decorre animado. Foram encomendadas doze doses de cabrito e uma omeleta de camarão para judas. E, terminado o jantar, vamos ouvir...

JC Bem, bora aí tomar um copo a qualquer lado?

Paulo Então, mas isto não era a Última Ceia?

JC É só mais um copo. Vamos ao Jardim das Oliveiras. Tem uma esplanada bestial com vista para o rio.

Paulo E deixam-nos entrar assim, treze gajos sozinhos, sem miúdas?

JC Não há problema. O porteiro conhece-me.

João Mas espera aí... Não era agora que o judas devia...?

Paulo Eia, pois era!...

(batendo com pratos, todos) – Beija, beija, beija...

Repórter E, senhores ouvintes, com esta reconstituição rigorosa deste momento crucial da História da Humanidade, termina o nosso programa O Repórter não Estava Lá, hoje, na Última Ceia.

Deixamo-vos com as canções dos convivas a caminho do Jardim das Oliveiras, quiçá já um pouco alegres...»